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Balut frito
en omelette
acompañado
de salsa
picante ardiendo
indefinidamente
a fuego lento
Claudia Patricia Arcila Prada*
B
ajo tierra. Yo debería estar bajo tierra ahora. El ambiente arde. No veo nada.
Tengo miedo. Sí. Sí veo. Algo pequeño entre esta espesa niebla creada por el
humo. Pequeño. Triste. Una niña corre desesperada. Desnuda. Pegajosa. Hace
calor. Solo unos minutos en alta temperatura y el balut estará listo. Alta temperatura como la que siento ahora. ¿Un embrión corre? Pongo el fogón a fuego lento
y espero a que la olla se caliente. Un poco de sal y un poco de salsa picante. La salsa picante
lastima un poco el paladar, lastima mientras desciende y quema la garganta y el estómago.
Quema como ahora está el embrión. Pobre. La tengo frente a mí y no puedo tomarla. Si la
agarro se deshace. Arde. ¿En cuánto tiempo puede definirse el sexo de un embrión? Yo digo
ahora que lo que veo es femenino. Hembra. Por la delicadeza de las líneas de su cuerpo. Veo
una niña. Veo sombras. Arde el cuerpo. El suyo apunto de deshacerse y el mío… ¿Qué importa el mío?... bajo este infierno impregnado de pólvora que ahora nos abraza. Tengo miedo.
Ella, como le llamaré en adelante, tiene miedo. Huye. Yo también huyo. El aire es tóxico.
Pienso en esa cosa pegajosa que envuelve al embrión y que debe comerse antes de llegar
a la parte dura, a los huesos y me asusto y voy tras Ella. Pienso en sus huesos y temo. Por
su vida. Ella llora. Siente dolor y es justo. Grita pero no alcanzo a escuchar claramente qué
dice. Tampoco comprendo su lengua pero el idioma del dolor es universal y sé que el suyo es
inmenso. Tengo hambre. Quiero ir de vuelta a casa y estar tranquilo y comer un omelette.
Mirar cómo se cocina lentamente. ¿El embrión sentirá dolor? ¿Sentirá cómo el agua hirviendo
consume su único hogar o lo que en su corta vida ha conocido como su casa? ¿Entenderá qué
pasa? No lo sé. No lo quiero saber. Es un animal muy pequeño para comprenderlo, supongo.
Si pienso en eso no podré volver a… Ella… arde a fuego lento como el omelette en mi estufa
pero Ella se está consumiendo en vida. Tenemos miedo. Los gritos se apagan bajo la furia
del ruido incesante de bombas que nos vuelve sordos. Esto parece una película de terror en
blanco y negro. Ella no da espera. Corre. Ansiosa. Su piel se consume. Mis ojos inundados.
Por el humo o por lo que veo. No lo sé. Si la llevo entre mis brazos sería como sostener un
embrión. Liso. Escurridizo. Pegajoso. Pequeño. Indefenso. Su corazón latía y yo azuzaba el
fuego. Ansioso. Como las ansias que tengo ahora de morir. De inmolarme por Ella. De volver
a casa. De estar en silencio. De llorar. De sentirme tranquilo. De sentir que Ella se siente
tranquila. ¿Qué es esto del omelette? Debo hacer algo y entonces no sé qué hacer. Inutilidad.
Frustración. Miedo. Cobardía. Torpeza. Entonces lloro. Lloro como un niño. Como Ella llora.
Como una niña llora bajo una ráfaga de cosas que truenan y caen del cielo y no puede uno
darse cuenta qué es. Lloro temiendo por la vida. La de Ella y la mía.
*
Maestra en Artes Escénicas (10 semestre) énfasis de Dirección. Ha dirigido obras como “Otra
de Leche” de Carlos Enrique Lozano; “Filialidades” de Carolina Vivas; “Club Suicida Busca…” de
Pedro Miguel Rozo. Ha participado en festivales como Autores Colombianos realizado por el Teatro
Quimera, Festival de Teatro, Cuento y Poesía de Chaparral – Tolima y el Festival Internacional de
Teatro de Manizales. Ganadora del Premio de la Revista SCNIK con su obra “Psychedelia”.
Revista ASAB, Vol. 8. 2014 - ISSN 1657-9828
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