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atrasar la hora, adelantar la hora, dormir cinco minutos, cabecear entre-dormido junto a los pasajeros de los trenes ¡asentando que no somos más que otro proyecto de la muerte! Ya casi todos se han ido, y se han llevado mis pinturas: un óleo bermellón, un autorretrato, un autorretrato, un autorretrato, un poema, pequeñas partes de lo que era un flemático espectro del romance y la tragedia y la actitud de un debacle universal y totalitario de la propia alma, con el corazón y las demás cosas entre una explosión sucesiva como un efecto secundario de la existencia. ¿Y yo allí qué he dejado? Los hinojos en escenarios de vergüenza, el fervor a la absoluta verdad, la sinceridad perdida en jugarretas y dramas y calificaciones, y la frente en alto en instituciones con el nombre en una lista insignificante, mi más cruda realidad, mi desnudez: la imagen depravada que conserva de mí la gran postrera; preservativos, desastres, llanto en el discurso, y plegarias en el momento menos indicado para llegar a caer en cuenta, que el cielo es un sustitutivo inadecuado de la esperanza y que la resignación del ateísmo no termina de cuajar en las ansias de supervivencia. Ya casi todos se han ido: mis amigos, la variación exacta y diminuta en los termómetros del amor; y los objetos de mi cuarto y los gestos de mi cara y las palabras más erradas y los pequeños rescoldos de mi ternura efectista, efímera y melancólica denuncian, que aquí estuvieron los amantes del pincel y de las drogas, los escolares, las putas que amaron los
